L‘escriptor i blocaire Toni Cucarella publicava fa uns dies una lúcida i agra reflexió, “La indústria del llibre i els ingenus escriptors” sobre la situació del gremi en llengua catalana, condemnats a l’amateurisme pels condicionaments de la indústria editorial i la pròpia desarticulació de l’espai cultural de referència. En les reflexions de Cucarella pesa la seua pròpia experiència personal, per no haver pogut viure de la literatura malgrat haver publicat un grapat de llibres esplèndids (El poeta, La lluna vista des de la terra, Bogart&Bogart o L’última paraula, entre d’altres) i una obra mestra absoluta (Quina lenta agonia la dels ametlers perduts), un cas que podríem estendre a uns altres escriptors també amb una obra sòlida.

Els arguments de Cucarella són assumibles. Clar que hauríem de preguntar-nos per la situació en unes altres literatures. Quin percentatge d’escriptors en castellà poden viure de la literatura? Els autors de best-sellers, que ja són uns quants, i quatre o cinc patums que, a més, han de fer articles de premsa, conferències, tertúlies i tota la resta d’activitats complementàries. I això ja és un triomf. Però també és cert que les condicions culturals i periodístiques de l’àmbit català són molt més pobres (en quant a mitjans en la nostra llengua) i les possibilitats, per tant, més restringides. Afegiu menys volum de lectors, manca d’interès editorial (més enllà dels premis), manca de traduccions, manca de relació entre els àmbits de creació valencià-català-balear. La cosa està molt maleta. És cert.

Amb aquestes condicions (conegudes: ací no escriu ningú enganyat) hi ha un grapat de gent que encara continuem escrivint i ho fem des del País Valencià, la part més feble de la cadena (per manca de suport institucional, per descrèdit social i pels obstacles del secessionisme). Això ja ho sabem. De vegades, en alguna xerrada, he especulat sobre com seria la creació literària sense haver de guanyar-me les garrofes amb el periodisme (o amb una activitat periodística més limitada), tot el dia per davant per escriure, corregir, refer, reflexionar, llegir, documentar…

Podria argumentar això per justificar les carències de les meues novel·les. Però no és excusa: en compte de fer una novel·la cada tres anys, podria perllongar els terminis. O fer-me 25 cafès i dos o tres paquets de tabac al dia i dormir tres horetes, com Stieg Larsson. Però no vull ser un cadàver jove. Les coses són com són. Vull escriure. M’ho demana el cos. Però també he de viure. Ara ja sé que no vaig a canviar la història de la literatura, però set o huit anys després tinc un grapat de lectors i un cert ofici. Aspire a continuar millorant, a fer coses més ben acabades i interessants, em compromet a no posar terminis que no vaig a poder complir, a no enviar res a imprimir que no crega que és un poc millor que l’anterior. Em compromet a tindre paciència.

Amb tot, no crec que es puguen alterar molt les meues condicions professionals, les d’una activitat creativa però sotmesa, com totes, a les merdoses lleis del capitalisme. I això, per traure rendiment, tot i que siga mínim, del treball d’escriptura, implica perdre molt de temps i, malauradament, acabar en els premis. I si hi ha sort i guanyes, i et publiquen, fer-te tu la promoció, perquè per a les editorials el tema s’acaba quan et lliuren el guardó. Tant de bo fóra diferent. És així.

Aquestes vacances de Nadal volia fer una empenta a un projecte il·lusionant (i avançat) que tinc entre mans. Per sort, únicament per sort, perquè em dedique a això, en dos dies m’han caigut a sobre un parell d’encàrrecs periodístics ben pagats. El nou llibre haurà d’esperar. A Falles serà. O a l’estiu. O per les nits, quan el xiquet ens done treva. Ningú no em va dir que anava a ser fàcil. Ningú no em va enganyar. Ho faig perquè vull. I lluitaré per cada lector, em pegaré amb les editorials, buscaré agents, si cal, faré quilòmetres, fins que em canse. En tot cas, i fins nova ordre, crec que us estalviaré les lamentacions públiques.